Fatti  per  far  ridere

RACCONTI, STORIELLE, POESIE, AFORISMI...

Ogni tanto abbiamo tutti bisogno di un pò di leggerezza, è una necessità per chi legge e per chi scrive. Dunque, divertiamoci...

L’uomo, il ventilatore, il girarrosto e i grafici

(l'ascesa, la caduta e la risalita di un redattore finanziario)

introduzione

​

A volte nella vita ci troviamo in situazioni di privilegio. Tanti possono essere i motivi e le cause che hanno portato a questo risultato.

Ci sembra del tutto naturale, scontato. Ci beiamo, immersi nella nostra area di comfort, pensiamo che tutto sia facile e dovuto. Dimenticandoci che una massima recita: “Nulla è più costante del cambiamento”. Anche Francesco, il nostro protagonista, un giorno se ne rende conto amaramente. Da allora il suo destino prende una direzione diversa: non voluta, ma subìta. Alla fine di questa esperienza Francesco ne uscirà migliorato, forse più maturo e… sicuramente con qualche chilo in meno.

La scoperta

​

Entrando in quell’ufficio, in una calda e afosa mattina di un giorno di luglio, di una torrida estate del secondo decennio dell’anno duemila, mi accorsi tutto ad un tratto (o se preferite di colpo), chi esercitava effettivamente il potere: prima non vi avevo prestato nessuna attenzione.

Gli impiegati erano seduti alle loro scrivanie, rigorosamente dello stesso colore, foggia, materiale e dimensione. Tutti avevano in dotazione un pc portatile, un cellulare. Nessun elemento di questi poteva essere letto, considerato come segno di distinzione, di livello gerarchico superiore degli uni rispetto agli altri. Improvvisamente notai un foglio che, nonostante la calma piatta, si sollevò da una pila di documenti collocati su una scrivania alla mia sinistra e atterrò ai miei piedi. “Strano!” mi dissi. Non c’era un filo d’aria nella stanza che potesse causare tutto ciò. L’impianto dell’aria condizionata era guasto da almeno una settimana, e lo sarebbe rimasto a lungo. Mi girai e vidi una cosa strana, di cui non mi ero accorto prima. Un uomo chiuso nella sua camicia bianca, stirata alla perfezione, con i gemelli ai polsini, si godeva il fresco beandosi, mentre i colleghi boccheggianti imploravano un refolo d’aria anche per loro. Sotto gli occhialini griffati appena appoggiati sulla punta del naso, i suoi occhi sorridevano in modo beffardo e l’uomo era insensibile ad ogni richiesta di aiuto. La sua dura scorza non veniva minimamente scalfitta. Così accadeva sin dall’inizio di quella torrida estate del 2019. Quasi dimenticavo: come gesto di ulteriore sfida l’uomo indossava sotto la camicia, una canottiera a righine double-face, cotone a contatto con la pelle e cashmere all’esterno.

Il caldo ogni giorno cresceva, così come cresceva il sentimento di intolleranza, di odio da parte dei colleghi. Nessuno però osava intervenire, l’uomo con la sola prestanza fisica sovrastava tutti, nessuno osava fiatare. Anche Bruna che all’inizio lo giustificava, perché era convinta che ci fosse una valida ragione alla base di quel suo bizzarro comportamento, alla fine si era dovuta arrendere. E dire, che si era rivolta anche ad un luminare in campo medico. Un suo conoscente, primario all’ospedale San Gerardo dei Tintori di Monza, le aveva spiegato che il nostro Francesco soffriva di una sindrome che andava sotto l’acronimo di STP. Che voleva dire “Squilibrio Termico Permanente” di cui erano conosciute le conseguenze, ma non ancora le cause.

​

Anche i ventilatori hanno un’anima

​

Per fortuna anche le cose vedono, ascoltano cioè, hanno un’anima, un senso di giustizia. Il ventilatore non ne poteva più di essere uno strumento di discriminazione. “Basta, quando è troppo è troppo!” e allora decise di smettere di funzionare. E così puntualmente fece.

Il mattino seguente Francesco, si sedette come al solito alla sua scrivania, premette il tasto, ma le pale del ventilatore non si muovevano. Francesco era appassionato di bricolage, prese il suo set di cacciaviti dal quale non si separava mai, e iniziò ad armeggiare sotto lo sguardo attento e beffardo dei colleghi. Ma dopo diversi tentativi, dovette desistere. Il ventilatore non ne voleva sapere di rimettersi in moto.

Prese allora il libretto delle istruzioni, per cercare un centro di assistenza. Digitò il numero verde ivi riportato. Si aspettava di ascoltare una voce preregistrata che lo avrebbe sicuramente indirizzato al centro più vicino all’ufficio. Ma non fu così.

Dall’altro lato del filo, una voce nasale rispose: “Francesco, perché mi chiami ora? Non sarebbe stato meglio mettere a disposizione il tuo ventilatore anche per gli altri colleghi? Come sempre ha prevalso il tuo egoismo e il tuo ventilatore si è ribellato. Ora pretendi che torni a funzionare!”  Francesco sino ad allora aveva ascoltato la voce in silenzio, era rimasto senza parole (cosa che non gli era mai capitata sino a quel momento). Si sentiva immerso in una situazione kafkiana, si riprese e disse: “Chi parla?” “Lei, come è venuto a conoscenza di queste cose?”. “Eh, eh, eh” (tralascio la lunga sequenza di "eh" che seguirono ai primi tre) la risposta fu un ghigno, semplicemente un ghigno. “Non mi hai riconosciuto, sono Stefano. Stefano Lorenzo Mimosa, il tuo ex-capo, la tua coscienza critica”. “Certo che non sei cambiato. Sei sempre il solito egoista. Non mi hai mai dato una dritta sui titoli azionari da acquistare. Beh, lasciamo perdere! In ogni caso tutto ha un prezzo. Come dite voi della finanza: non c’è rendimento senza rischio, nessun pasto è gratuito. Quindi, prima di aggiustare il tuo ventilatore dovrai scontare una piccola pena che ti aiuterà ad apprezzare meglio quello che hai. Domani mattina alle 7 in punto ti dovrai presentare da Paolino il girarrosto. Lì riceverai, sicuramente, un caldo benvenuto e ti sarà spiegato cosa dovrai fare per un mese, per scontare la pena per le sofferenze che hai arrecato ai tuoi colleghi”.  Solo a sentire il termine girarrosto, il nostro Francesco era diventato una specie di fontanella inarrestabile di sudore. In questi casi si dice madido, nel suo caso aggiungiamo pure tutti i sinonimi possibili: umido, fradicio,  intriso, 

grondante. Ma la decisione era presa, e così il giorno dopo, Francesco iniziò il suo stage non retribuito da Paolino.

Ogni mattina Francesco arrivava alle 7, vale a dire un’ora e mezza prima dell’apertura del negozio al pubblico e scaricava il camion della legna. Francesco portava i cesti di legna tagliata nel retro e la accatastava, infilzava i polli nello spiedo e accendeva il girarrosto. Ma prima di mettersi al lavoro firmava il foglio presenze, operazione che poi ripeteva a fine giornata. Patrizia, una sua collega d 'ufficio,  provvedeva a ritirare il foglio il giorno dopo e prontamente a rendicontare a Mimosa che aveva assunto l’incarico di tutor a distanza.

Alla fine dello stage, Mimosa doveva certificare le competenze acquisite e rilasciare al nostro Francesco il patentino di girarrostista valido in tutti i paesi della Unione Europea. A tal proposito, il nostro Lorenzo riceveva ogni fine settimana il questionario di valutazione da parte del titolare del girarrosto.

Epilogo

​

Una mattina come tante altre Francesco si recò al lavoro, e trovò come al solito il titolare. Quest’ultimo gli comunicava che il periodo di stage era terminato e che il dottor Mimosa aveva firmato il nullaosta per il suo tanto agognato rientro in ufficio.

A Francesco tutto ciò non sembrava vero. Per quel mese, oltre al patimento per il caldo, si erano aggiunti gli incubi notturni. Non riusciva ad addormentarsi. Sognava i polli che si sfilavano dal girarrosto e si rivolgevano a lui dicendo: “Perché ci fai questo? Cosa ti abbiamo fatto di male? Ti piacerebbe essere tu al nostro posto?”. Da allora Francesco fece voto che non avrebbe mai più mangiato carne di pollo e di altri volatili. Da lì a poco, quasi per magia, anche gli incubi notturni finirono. Ma le sue disavventure no. Quelle proseguivano per conto loro.

Una mattina entrando in ufficio, dove il suo ventilatore era ritornato a funzionare senza alcun intervento di riparazione, vide una busta chiusa indirizzata a lui. Il mittente era un noto studio legale newyorkese che rappresentava i signori Bloomberg, Secunda, Zegar e Mc Millan. Scorrendo il testo della missiva, scritto ovviamente in inglese, Francesco capì subito che non si trattava di una cosa positiva.

Stante la sua conoscenza approfondita della lingua straniera, venne subito al punto. In breve, veniva accusato di aver scompaginato i grafici e di aver, quindi, diffuso in rete notizie false circa l’andamento dei mercati. E, per di più, oltre ad aver causato danni ingenti ad investitori istituzionali e privati veniva accusato di aver ottenuto un indebito vantaggio e di aver incassato laute plusvalenze. Il mondo gli cadde addosso! (pur essendo grosso di corporatura, ne sentì tutto il peso).

Come avrebbe potuto scagionarsi da quelle accuse? Nel caso invece che le accuse fossero state provate, quale multa gli avrebbe comminato la FED e con quali mezzi finanziari avrebbe potuto farvi fronte? Vedeva già il suo TFR pignorato.

Il telefono si mise a squillare. Saranno i legali di Bloomberg? Sudava freddo, ora il ventilatore non gli serviva più. Si vedeva già dietro le sbarre di una prigione in una lontanissima contea degli Stati Uniti d’America, in un pigiamino extra large a righe bianche e blu.

No. Per fortuna lo stava chiamando Francesco. (non è che nel suo ufficio si chiamano tutti Francesco, ma in questo caso era proprio un altro Francesco che lo chiamava). “Ciao Francesco, posso disturbarti?”, così disse Francesco Chiari, l’altro, al nostro. “No dimmi pure”. “Ieri passando vicino alla tua scrivania non ho potuto far a meno di notare una busta proveniente dagli USA, mi chiedevo se ti hanno chiamato per tenere quel famoso seminario di finanza cui tenevi tanto?”. “Magari fosse così. Temo che mi abbiano scritto sì per andare in America, ma per un tempo un po’ più lungo di quello di un seminario. Diciamo che, tra le tante, preferirei non partire, dato che nutro una qualche incertezza sul ritorno”. E così Francesco raccontò in breve (si fa per dire!) la sua disavventura all’altro Francesco. Dopo due ore e qualche minuto di un dettagliato racconto, Francesco Chiari chiese il permesso di assentarsi perché doveva svolgere un’attività non delegabile.

Ora Francesco si sentiva più leggero per aver raccontato tutto all’amico di sempre. Peraltro, anche quest’ultimo ora si sentiva più leggero e, tra sé e sé, stava già pensando come poteva aiutare l’amico ad uscire indenne, o almeno a limitare i danni, da quella incresciosa situazione. Tutto sembrava così complicato, senza una possibile soluzione che non fosse la comparsa di Francesco di fronte all’Alta Corte degli Stati Uniti d’America, nella sezione deputata a giudicare i reati finanziari. Immerso in questi pensieri e, soprattutto, pensando alla dieta che l’amministrazione carceraria americana gli avrebbe imposto, girava e rigirava tra le mani la lettera che gli avvocati di Bloomberg gli avevano inviato. Non sembrava esserci via di scampo. Si era rassegnato.

​

Post-epilogo

​

Se l’esperienza da Paolino lo aveva scosso, la lettera da parte dello studio legale di Bloomberg aveva steso definitivamente il nostro Francesco. Stava vivendo una vera e propria crisi d’identità. Tante domande si affacciavano prepotentemente alla ribalta della sua mente, nessuna trovava però una risposta soddisfacente: “Chi c’è dietro tutto questo? “È mai possibile che due sventure possano concatenarsi con tale precisione micrometrica? “Come mai non avevo ancora terminato lo stage da Paolino e la lettera di Bloomberg era apparsa già sulla mia scrivania? Chi è il regista occulto di questa manovra e cosa mi devo aspettare ancora?”

Mentre tutte queste domande scalfivano la montagna di certezze che nel tempo Francesco si era costruito, un giorno spostandosi in auto verso Pavia per tenere una conferenza sulla finanza avanzata (mi sono sempre chiesto qual è il vero significato) presso la locale Camera di Commercio, nei pressi di Binasco (di solito è Damasco, ma in auto non ti autorizzano la trasferta) venne colto da una folgorazione o meglio dalla suoneria del cellulare aziendale. Chi lo stava chiamando? Forse che un’altra tegola gli stava cadendo addosso? Sullo schermo era apparsa la dicitura sconosciuto. Per togliersi dall’ansia Francesco decise comunque di rispondere. “Ciao Francesco, sono Paola”. “Paola chi?”. Pensò tra sé e sé il nostro sventurato. Poi si riprese subito da quell’attimo di smarrimento e riconobbe la voce di Paola Flaconcini, ex-collega per tanti anni. Senza tanti preamboli Francesco raccontò la sua tragica situazione, aveva un disperato bisogno di sfogarsi con qualcuno, avere un qualche suggerimento, una parola di conforto.

Ascoltato tutto il racconto, nel frattempo Francesco aveva superato ogni possibile uscita per Pavia da un pezzo e davanti a lui c’era il cartello che indicava Genova, Paola prese tempo prima di rispondere e per raffreddare il suo orecchio destro che era diventato bollente. Per prima cosa gli chiese di inviargli via mail, il testo della lettera che aveva ricevuto. Subito il nostro inviò quanto richiesto e Paola chiuse la telefonata dicendo che una soluzione ci doveva essere per uscire da quel guaio e che lo avrebbe richiamato, appena letta la lettera.

Non passò molto tempo. Ecco la soluzione. La lettera gli era stata recapitata erroneamente. In realtà era diretta ad un suo quasi omonimo che lavorava sempre nella stessa azienda, ma da tutt’altra parte. Difatti la lettera era indirizzata Bertolotti Francesco che tra l’altro, questo si seppe poco dopo, aveva anche lui il vizio di tenere perennemente acceso il ventilatore sulla scrivania che, ironia della sorte, soffiava sullo schermo dove ogni giorno scorrevano i grafici e i dati di Bloomberg: ecco spiegato lo scompaginamento!

Il nostro Francesco, che di cognome faceva invece Bertoletti, fu sollevato, si sentiva leggero, di nuovo libero. L’idea della prigione aveva ormai lasciato spazio a quella di un buon ristorante dove potersi rifocillare e riprendersi dallo spavento. Dopo mille ringraziamenti a Paola e la promessa di incontrarsi a breve, si fiondò verso l’uscita di Genova Nervi per raggiungere il noto ristorante “Il Molo”. (dove aveva già pranzato in passato con l’altro Francesco). Dopo una lauta cena, riprese la sua vettura per tornare a Milano, senza però tralasciare alcune riflessioni sulle vicende in cui si era trovato invischiato, suo malgrado. Pensò di affidarsi alla registrazione della sua voce sullo smartphone.

Dear colleagues,

fra le tante diciamo che non avrei mai pensato che l’utilizzo di un ventilatore potesse condurre a tali conseguenze, perciò d’ora in avanti non ne farò più uso personale. Lo metterò a disposizione di tutto l’ufficio. Per sempre!

Sono guarito dalla dipendenza, posso farne a meno, esco da tanti anni di schiavitù. Non sento più la necessità di avere davanti a me pale che girano vorticosamente. Inoltre, ho inviato regolare disdetta dell’abbonamento a Bloomberg. In verità, mi ero stufato di tutti quei grafici indecifrabili su sfondo nero. Basta, basta, basta!  (Tre basta possono bastare, per sottolineare lo stato d’animo di Francesco). D’ora in avanti i grafici li farò io, personalmente, tutti colorati, rigorosamente a mano, come l’arcobaleno e su carta pergamena.

Continuerò, invece, a scrivere  e pubblicare articoli di finanza, posso rinunciare al ventilatore, ai volatili ... ma non toglietemi la volatilità.

Yours sincerely, Francesco s.v.p.

(s.v.p. sta per senza ventilatore permanentemente).

​

Minima finale

​

Tutto è bene, quel che finisce bene! E fu così che il nostro Francesco tornò sereno alla sua casa, alle sue vacanze in Carinzia, ai suoi ristoranti stellati e, soprattutto, ai suoi amati grafici.  Ma questa volta fatti a mano e senza un ventilatore che potesse soffiarci sopra.

Per cautela non accendeva più  l'aria condizionata. Tra le tante, per cause ancora sconosciute era guarito anche dallo STP.

(I personaggi di questa storia sono veri, la storia è inventata, ma alcuni particolari sono altrettanto veri quanto i personaggi).

​

​

Il parcometro solitario

(parcometri di tutto il mondo, unitevi!)